Otra hoja

Gotas rojas, gordas, espesas, salen a la luz y atraviesan la mano. Como partes de un todo, se suicidan desde cuarenta centímetros de altura.
El brazo blanco, flaco, sutil descansa sobre el borde de una bañera humeante; pareciera extenderse hacia los que nunca llegarán a tiempo.
Y la hoja de afeitar, en el piso, protagonista y abandonada.

Una hoja

Las últimas dos ráfagas de viento le hicieron tomar conciencia acerca del inevitable fin que se acercaba.
“Es tiempo de soltarme”, pensó. Pero no lo hizo. Prefirió esperar nuevas bocanadas de aire que la llevarían lejos del resto.
Finalmente, el viento volvió a soplar. Y entonces se desprendió de la rama.